матери,
чьи дети
мертвы,
цвета
пепла.
(мои руки
из ветра
вьют
гнёзда
в их
волосах).
слова,
несказанные
вовремя,
цвета
ржавчины.
(лошадь
со спиною
крапчатой
лёд
пробивает
копытом,
отгоняя
щук...)
мой голос -
дрожащий
звук,
льющийся
между
пальцев
из горного
хрусталя...
(мой выдох
цвета
октября
прячется
в листве...
все мои
мысли
к тебе
по невидимой
нити
спускаются
прямо
под
одеяло
и становятся
смыслом...)
ты не был
в том
ноябре,
где
вверх
падают
листья.
***
© Copyright: Юлия Храмцова, 2011
Свидетельство о публикации №111031003099
Свидетельство о публикации №111031003099
Рецензии