Твоя боль

ЛК***
Не знать бы тебе той боли,
что так убивает до крови,
до раны на шее глубокой,
когда ты мягко на землю
падешь и уже без возврата
лицом навсегда видишь небо,
опять же, если положат,
на спину тебя, сострадая... 
Но это потом, а пока...
лежишь, смотришь в пол, вытекая
 по капле до ореола
вокруг головы, до смерти.
Да, это потом напишут,
что ты был поэтом
и был ты гениален,
поскольку ты был непонятен.
И это потом узнают
подробности жизни и смерти,
как будто раньше не знали,
как был ты голоден и беден.
И это потом твои жены
гордиться начнут стихами,
которые им посвящали,
как будто они не предали,
да нет, не они предали
тебя земле, но мама,
она, не они, кричала.
А та из жен, что последней
была...........................................
 испуганно только сказала,
что ничего ни с тобою,
ни с жизнью, в которой вместе,
ведь вместе с тобою дышала,
ни в смерти не хочет вовсе
иметь общего... Эту
никто бы не вынес правду,
живой он будь, но по смерти
в заоблачной не круговерти
уже и это не стоит
ни отклика, ни поминанья,
ни возмущения Бога...
Не бросил его ты в надежде,
что снимут с тебя подозренье,
что скажут, Он Невиновен,
люди, птицы и звери...
июнь-сентябрь, 2005 г.