О тебе

Заламывая руки, я думаю о тебе, небрежно, а ты опять такой робкий, такой нежный, знаешь, ты напоминаешь мне прилагательное, не существительное, и не существенно все это. Просто то, что думаю о тебе, а ты как на воде, тебя словно уносит куда-то течением, ты не пытаешься оказать сопротивление, ничего не меняешь в своей жизни, считая это лишним. Слишком легкий для отношений, слишком тяжелый, чтобы любить, а я постараюсь забыть, забить. Забить бы на все это и начать жить заново, с чистого, с нового, только слишком дорого.
 Все эти листы осенние, что падают- умирают, так плохо себя чувствуешь, словно по трупам ходишь, и помочь не можешь, да и нужно ли... автобусы урча, забирают людей, засасывают внутрь своих железных тел, мягкие сиденья обнимают за плечи, с горяча это все... От скуки перебирая песни в плей листе, а за окном люди, люди, дома, дороги, всего так много, ресницы ловят тепло обогревателя, кстати, не пора ли на ты, не пора ли по парам, по шпалам, в вагоне электрички, прижатая, и стыдно так, что место не уступить, но встать нет сил, а кто-то стукнет в плечо не добро так, вывихнув, на изнанку вывернув, люди истерики, электрички истерички,  и глупые вагоны, всыпанные грязью с ботинок, окна, простуженные из-за чьей-то простуды запотевшие, столько написано, красиво сказано, а не тебе это. Иногда, поверь, про рельсы писать приятнее, чем чувствовать запах твой о жвачки мятной. Передышала, переслушала, передумала, слишком мнительна, слишком много надумала. Заламывая руки, теперь не так больно стало, потому что не о тебе, вытерплю, вынесу, занесу в черный список, засну.
 В прохладном вагоне не то, что в метро - холодно, больше искренности к сидениям кожаным, и людям, небрежно на них брошенным.