Ты был святынею, сиял в лесном скиту,
и воск топил в своей полночной дрёме,
путь озарял на верную тропу,
знал цель свою, и пребывал в покое.
Но тут же, чую — страшные дымы;
теперь ты — бог языческих побоищ,
вот факелы сверкают сквозь шатры
и плач стоит, которого не скроешь.
Ты праведных губил, за клевету,
шептавшую на них в соседнем доме,
ты — жертвенник идей, любовь — и ту
на пепелище сжёг в средневековье.
О вечный чародей, или искусник зла!
Тысячелик твой образ и изменчив,
то жар от херувимова крыла,
то меч вражды на самой страшной сече.
Сейчас ты молчалив и укрощён,
пылает август в самой середине,
и душным великаном-мотылём
тревожишься и охаешь в камине.
Моим ты, верно, занялся письмом,
коверкает язык твой красноострый,
и чертит своим пламенным пером
картины стылой осени неброской.
02.2004
Огню
© Copyright: Мария Бишокова, 2011
Свидетельство о публикации №111030908033
Свидетельство о публикации №111030908033
Рецензии