Двадцатый век

ДВАДЦАТЫЙ  ВЕК

Двадцатый век – помедленней на стыках
и осторожнее на виражах.
Народ в вагонах сплошь многоязыкий –
в костюмах, робах, в странных кунтушах. 
Снаружи слёзы: праздники и войны
на всех вокзалах славят и клянут.
В купе художник сухо и спокойно
рисует кистью небо и страну,
приподнимает спутанные брови,
когда поймает каплю красоты
среди мазков, налитых цветом крови,
что отрешённо бросил на холсты.    
Мир на картине – бомж и доходяга,
насельник тюрем, ссылок, лагерей,
заложник ветра, бьющегося в стяги,
ночных арестов, выбитых дверей.               
Повсюду пламень водородных вспышек 
и транс демократических витий.
Тут некто небу звёздному над крышей
отвесит слово странное «прости»…
Заметим – вдруг среди пустого вздора
от слов блеснут слезинки из-под век: 
«О, если б знали, из какого сора*» –
как не простить за это нас и век?..

----------------------------------
* – строка А.А.Ахматовой.