Преходящее

Я поэтессой стала слишком поздно…
Писать стихи, конечно же, искусство,
Но возраст подбирается серьёзно
И притупляет молодые чувства.

Ведь у Природы для всего есть сроки,
Другие мне даны теперь права:
Перебирает мудрости уроки
Усталая от мыслей голова.

Мой смех звучит не так, как прежде, звонко,
А я всё продолжаю рифмовать, -
Писала б их наивная девчонка,
Пока могла в объятьях трепетать;

Когда в глазах ещё сияли звёзды
И волновал любви шальной порыв,
И звали в путь нехоженые вёрсты,
А поцелуй был, как прыжок в обрыв;

Там соловьи играли с тишиной,
Бурлили чувства, как морской прилив,
Владел бы тонкой девичьей рукой
Совсем иной волнительный мотив,

Где взгляд влюблённый лучшей был наградой,
Где были обещанья и обет,
И сладость между «надо» и «не надо»,
В одно мгновенье слиты «да» и «нет»…

Перетекала б в рифмы эта сила,
И ночью сон был очень кратким – пусть!
Как поздно я родник в себе открыла,
И сквознячком в душе гуляет грусть…

29.04.05