Ноктюрн

               
 Поэта долг – пытаться единить
               
 Края разрыва меж душой и телом.
               
 Талант – игла. И только голос – нить.
               
 И только смерть всему шитью – пределом.
               
 И. Бродский               

                Поэт-портняжка я.
                Из пестрых лоскутов
                Скроив “шедевр” на заданную рифму,
                “Шью”, подчиняясь внутреннему ритму,
                Не зная, что получится потом.

                Работа эта очень нелегка,
                Но острое приносит наслажденье,
                Поэтому в часы ночного бденья
                Строчит без устали стежками букв рука.

                Стакан крепкозаваренного чаю
                Мне заменяет воды Иппокрены.
                Воображением раздвигая стены,
                Теченья времени почти не замечаю,

                И, ощущая крылья за спиной,
                Спешу полетом мысли насладиться.
                Покуда в жилах кровь, а не водица,
                Я не ищу себе судьбы иной…

                Но вот произведение мое
                Готово, так сказать, наполовину;
                Над ним еще мне долго горбить спину,
                Но радостью душа уже поет…

                Пусть я совсем не молод и не моден,
                Не гений, но искра таланта есть.
                Хоть недостатков у меня не счесть,
                Я все-таки еще на что-то годен.