Отёчный, жёлтый, палкой суковатой
скребя по плитам улицы привычной,
он в Дом собраний, словно виноватый,
что, вроде, жив, бредёт, чтоб снять кавычки
с ещё одной дарованной недели,
Царя небес благодаря послушно.
Душа молчит в его прогнившем теле,
то тихо плачет брошенной пастушкой...
Мне поздно верить в ангелов ли, в Бога,
и в Храм, где с ними люди сводят счёты.
Остановившись у его порога,
и я прошу ещё одной субботы.
Встречи по субботам
© Copyright: Валерий Пайков, 2011
Свидетельство о публикации №111030904169
Свидетельство о публикации №111030904169
Рецензии
