Бутафорская ночь.
Это снова все окна закрыты, задраены напрочь.
Ну! могила, точь в точь!
И нельзя разглядеть ослепленной душой ничего.
Ничего!
Ты меня не морочь,
Не души, одиночество пьяное,
Павшее навзничь!
Так похожее на…
На кого?
На меня самого.
Распрягайте коней,
Кто ходил далеко, да несолоно в дом свой вернулся.
Вернулся!
Ни живых, ни теней!
Темнота только губит, гнетет…
И убьет
Если будет честней.
Одиночество пьяное,
Бьющее хлестким, пронзительным, матерным пульсом!
Так похожее на…
На кого?
На меня самого.
Что мне Бога гневить?
Сам себе выбирал по изнывшей от мрака душе, как костер, наказанье.
Все любовью горит!
Не хочу изменить
Ничего из того, что болит…
Ничего.
Ничего!
Темноту эту пить в одиночестве пьяном, больном.
И стихами – признаньем
Задохнуться во мраке,
Похожем собой
На кого?
На меня самого.
Бутафорская ночь
© Copyright: Владимиръ Стрекаловский, 2011
Свидетельство о публикации №111030902631
Свидетельство о публикации №111030902631
Рецензии
... кто уставил
в глаза мне
бутафорство Вселенной,
в буффонаде веков и ботфортах нет-ленных?..
:)
... очень свежо даже для тебя... в смысле формы, а не мысли...
:)
Рон Вихоревский 17.03.2011 17:29 • Заявить о нарушении
в глаза мне
бутафорство Вселенной,
в буффонаде веков и ботфортах нет-ленных?..
:)
... очень свежо даже для тебя... в смысле формы, а не мысли...
:)
Рон Вихоревский 17.03.2011 17:29 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.