Читая М. В

***

Записи дневника, письмо от себя к себе,
Прыгают, говоря о главном - о мелочах,
Но в них, как в Еве, вырощенной на ребре,
Больше жизни, чем в людях, а тем более овощах.

***

Слова, если они не принуждают  к делам,
К чему то конкретному, скажем к плотской любви,
Или к желанию врезать, дать по зубам,
Эти слова, даже во сне, бормоча, не говори.

***

Не принять невозможно, не мне разрушать Содом.
Обнаженный глагол сексуальней чем слияние ног.
Ветер слов словам и жизни задирает подол.
Я поражён красотою, но мне не войти в чертог.
 
***

Раньше слова объясняли тебе тебя,
До того как их прочитал, тебя просто не было - нет.
В двадцать первом прочтёшь, чертыхнёшься, ус теребя,
И поймешь, что уже и не будет – новый, режущий свет.

***

Всё, что казалось важным - без чего не возможна жизнь,
На чём планета стоит, оказалось, как «на трёх китах»,
Не более чем миф, и моё «вечное» - просто слизь,
А поэт уже настрочил новых легенд альманах.

***

Я всё ещё где то рядом, понимаю как и о чём,
Но уровень сарказма превыше сил.
Почему то читаю дальше, как упрямый осёл,
Чувствую за спиною стоит Азаил.