Что в ней хорошего, в этой весне безобразной...

Что в ней хорошего,
в этой весне безобразной?
Тает вокруг отвратительной серости снег.
Холод остался,
и все утешенья напрасны,
если замёрз,
не дождавшись тепла,
человек.
Взял
и прилёг,
и уснул,
глупо марту доверив
тело своё и заботу о бедной душе.
Не было в жизни его
ни постели, ни двери
в дом, где бы ждали…
Да, это неважно уже!
…Только с утра, календарь наблюдая устало,
он про себя улыбался:
смотри-ка, весна!
Значит, настала пора – на поля из подвала,
жить станет легче…
Ах, если бы только он знал!
Что, уходя от прогнивших, вонючих матрасов,
он не вернётся назад,
потому что ушёл.
Будет отчаянно выть по нему
теплотрасса,
харкая грязной водой
на заплёванный пол.
Станет весна наступать,
не считая потери,
треская льды, как орехи,
сжигая до луж…
Жаль, не хватило тому,
кто и в Бога не верил,
тёплой весны
и тепла человеческих душ.
Мартом обманутый,
всё потерял, что имел он.
Кто этот март?
Домочадцы? Бандиты ли? ЖЭС?
Память о нём
на кресте грубо писана мелом.
Дом его –
тихая пристань в разливе небес.
Право, какое нам дело до чьих-то бессонниц?
Смерть?
И она не заставит на миг замереть
в думах о вечном
под гул позолоченных звонниц…
Мог от инфаркта он,
мог, перепив, умереть…
Правда!
Ведь всё это – правда!!
Мы всё это знаем,
но утешаемся собственной, их же, виной.
Так доживём до апреля,
потом и до мая…
Что ж до него?
То весне,
как и нам,
всё равно…