Под автобус

Холод.
Индевелые лбы.
Зима
           из кипящей воды
                сделает лед.

Если эта зима
                Однажды пройдет
Мы сумеем выдержать гнет
Новой Златой Орды
                Лет эдак в шестьсот.

                _
Идут.
Оба - 
           правее сугроба,
                левее другого.
Чтобы
           все это - до гроба,
                то либо сейчас - под автобус,
Либо на годы
Негрубыми
           губы
                будут.

Сидят и смотрят.
Видят:
В оконной раме -
                не город это.
Это слепой художник
                кривыми руками
Иллюстрировал плохого поэта.

Серо, обуто в слякоть и сырость все.
Его и ее
Одна и та же
                дрожь
                трясет.

Не холод,
                Не голод,
                Страх!
Она
                боится того,
Что он
                Будет боятся того,
Что она
                О другом
напишет роман,
                И может быть даже в стихах.

Говорит один:
"Видишь февраль? Февраль не длинн!
Я февраль измеряю в минутах.
А за февралем -
                Неба синь,
Пестрящая майским салютом!"

Но глаза все равно
                сжигают ту пыль,
Глаза все равно
                Обращают в быль
То, что было давно,
И то,
                о чем он не просил.

И пусть им весна
Приколотит гвоздями
Немые улыбки к губам -

Она будет боятся.
Он будет боятся.
Так что лучше - сейчас под автобус,
На радость дубовым гробам.