8 марта

Ты выходишь из дома, солнце гладит твои волосы. Еще прохладно, но первые лужи уже влажно блестят под ногами. Голуби важно ходят за голубками и воркуют.

И даже какой-то алкаш в метро поздравляет тебя с праздником… А он - нет. Поезд стоит, как будто чего-то ждет. И он звонит, ты слышишь «прости, я забыл поздравить тебя», опускаешь глаза в колени и теребишь сумку.

Снова улица, солнце, и они повсюду, навстречу тебе, желтые, красные, бледно-розовые, вниз головой, и лежащие благостно на чьей-то руке, цепляющиеся за кончики пальцев, и горделиво покачивающие яркими головками, уже представляющие себя в роскошных вазах.

Пожилая женщина за твоей спиной радостно кричит в трубку: «Спасибо, спасибо!» Кому-то кивает и снова говорит: «Большое спасибо!!! И вам  здоровья, а Аленке вашей самых…самых смелых желаний исполненья!» Ты как будто цепляешь частичку счастья и заходишь в вагон.

Они напротив тебя. Два букета, мерно вздрагивающие по ходу поезда. Ты пытаешься отвести взгляд, но не можешь. А парнишка ничего не подозревает о волнениях, причиной которых стали его цветы. Наверное, маме и любимой девушке. Или сестре?

И ты выходишь из метро, возвращаясь к щебечущим птицам, погружаясь в весну…И тебе хочется закрыть глаза и проспать этот так обидевший тебя день.