Вот опять обниму, прошепчу ей «какая хорошая»
И сомнения все улетят.
Из её головы вылезают чертята в горошину -
Мы не станем ловить их впотьмах.
За окошком зима, а она изумительно летняя:
Незабудки цветут в волосах.
От её живота в потолок поднимается лестница,
Из-за рёбер слышны голоса.
Как чихнёт в кулачёк, испугается, скажет: «простыла я
Ой, спасите, не знаю, как быть?»
Нет проблем у меня, только жалко, что муза бескрылая.
Всё другое - обыденность, быт.
Растопила свечу, что пылится без надобы в ящике,
Перьевую подушку вспоров -
«Полечу, - говорит, - ты поверишь, что я настоящая»
А потом «не зови докторов…»
То ли тушь по щекам, то ли это чернила размазаны.
Как жемчужины, слёзы блестят
У неё нет проблем – слог шикарен, богата фантазия.
Да беда, что у музы есть я…
Муза
© Copyright: Аня Вуева, 2011
Свидетельство о публикации №111030806789
Свидетельство о публикации №111030806789
Рецензии
Я не пою, я просто в рифму говорю:
О прозе не может быть и речи,
Когда Поэту Муза шепчет "я тебя люблю"
И ласково кладет что-нибудь на плечи.
Емельянов-Философов 11.12.2018 07:27 • Заявить о нарушении
О прозе не может быть и речи,
Когда Поэту Муза шепчет "я тебя люблю"
И ласково кладет что-нибудь на плечи.
Емельянов-Философов 11.12.2018 07:27 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.