я блуждаю в себе, как путник в лесу Брессилиан,
превращаю цветы в лягушек и камни в золото,
на куски разбитый и в серую пыль размолотый,
презабавный в своем бессилии.
я танцую фокстрот с тенями забытых заживо,
открываю себя, как банку маслин, по пятницам.
этот грёбанный мир, он вечно куда-то катится
под пронзительное адажио.
я почти никому не виден - и это радует ,
я почти ничего не должен, я знаю истину:
дед мороз, взаимность, четвертый листок трилистника -
только ложь......а Икар всё падает.
18.03.10
о бессилии
© Copyright: Мкб-10, 2011
Свидетельство о публикации №111030803379
Свидетельство о публикации №111030803379
Рецензии