Жизнь подарок - надо жить!

Не бывает правда - та, что слишком праведна
Дина Трувор
12.05.07г.
Может быть и песня?
      
Я сейчас пойду…, послушаю…
       и свое сердце вновь открою…
И, может быть, на радость случаю…
       я вас чуть-чуть побеспокою…

побеспокою… не обрадовав…
       песню спою… ты не загадывай…
я и сама была бы рада вам…
прости, родной… карт не раскладывай.

А я пойду… пойду, послушаю…
       и своё сердце вам открою…
и, может быть, на радость случаю
       я вас чуть-чуть побеспокою…

13.05.07г.
(Интернет)

Я не люблю писать рецензий.
Простите… - это не моё…
Ведь я не критик и не цензор…
       и это – общее жнивьё.
Сказать хорошее не сложно…,
       кто знает - слава будет… крах…
Как часто, что казалось ложным,
       жизнь поднимала на весах…

очистив пыль, боль времени уняв,
узнав себя, вдруг говорила: – Ах!
Как я – беспутный вертопрах…
       всё проглядела не поняв.

В душе – у каждого своё…
У нас с тобой одно жнивьё…
       но и оно – всегда… моё!!!!

16.05.07г.
Не тебе б, голубушка, – слово говорить…
       не тебе бы, павушка – праведницей слыть.
Глаз твоих падучая – не в слезах им жить…
       ночи с тобой жгучие – не к добру б им быть

Не бывает правда – та, что слишком праведна…
 и не всё то хорошо, что даже очень правильно.
Жизнь твоя не сладкая – так с чего бы стать?
       Эх, гармонь трёхрядная – высушена в масть…

Не тебе бы, милая, в жизни благ просить;
       не тебе бы, милая, - в грусти ворожить:
- Я же греховодница, уж лучше помолчу,
       уйдя по зимней вольнице к горячему ручью!

18.05.07г.
Меня оставили те мысли…
       что мне качали колыбель.
Теперь смотрю на недомыслие,
       вот как на ту в окошке ель.

Всё в жизни было неизбежностью:
       и эта ель, и радость – жить.
Я относилась к ним с небрежностью,
       не понимая счастья – быть.

И, что любить совсем не просто…
       в самоотдаче мир творить…
А то, что жизнь – всё божье просо…
       я сеятель, – могла ль забыть???

20.05.07г.
Ты кусаешь мои руки… я же к тебе с ласкою.
И желаешь только муки, да и то с опаскою.
Ты не тот, не тот, не этот – ты – никак…
Ты закомплексованный… Но всё же мой чудак.
Я к тебе с любовью, с лаской, я ж не просто так…
а ты не тот, не тот, не этот – ты – никак…
Так пройди же мимо… милый, я же просто так…
мне вначале показалось… что – это мой чудак.

20.05.07г.
Ерунду пишу ненужную
       память сердца ворошу...
Ту, разбитую – острожную…
       жизнь к себе не приглашу.

Пролетело мимо времечко
       ухватить бы, да… увы…
Где-то бродит – моё семечко,
       это случаем… не вы?

Затоплю, бросив полешко
       в ту беспамятную печь…
выпадай, орёл иль решка,
       закрыть трещину да течь…

На безводье рыбка кормится
       да без голоса не спеть…
Разлетится…, распогодится
       небо… только б не взлететь…

струн гитарных бы коснуться
       да в аккордах прозвенеть…
к клавикордам прикоснуться
       да грозой бы пролететь…

маячками проблесковыми
       замигать да и светить…
Ты про что… давай рисковая
       прекрати стонать да ныть…

жизнь подарок – надо жить…!

20.05.07г.
Позабытый… в своей неизбежности,
       одинокий раскидистый дуб
ко мне ветви тянул со всей нежностью,
       что копилась годами, мой друг…

Я упала к ногам его связанным…
чуть прикрывшись проросшей травой
и уснув в байках снов недосказанных,
       чтоб увидеть простор над собой.

Расстелилась по небу дороженька,
       виясь змейкой, спешила домой…
ей усталые бедные ноженьки
       кто-то мыл родниковой водой…

тихо гладил ей буйну головушку,
       сожалея о боли утрат…
а разлитую по свету кровушку…
       возвращал непременно в свой сад.

21.05.07г.
Я могла бы летать… и летать,
       но сломали уж загодя крылья.
Мне теперь только полем лежать,
       что привязано к тверди могильной…

Я хотела бы музыкой стать,
       вызывающей чувств колебанья
и хотела бы с ветром играть…
       ощутив облаков ликованье.

Я хотела бы быть или стать…
       тем, что счастье приносит и любит
Я б хотела… да что горевать…
       размышленья мои меня сгубят…

Я – перчатка на чьей-то руке:
       хочет – снимет, а хочет – наденет
Я – сокровище – только на дне…
       и не каждый нашедший оценит.


* * *