Господь, прости, что снова я к тебе,
Во мне вопросов, будто мух в трактире,
И не могу я больше их держать в себе...
Господь, мне так погано в этом мире...
Как оказалось у детей в руках ружье?
Откуда алкоголь в крови ребенка?
И почему он через слово матом льет?
О Господи, найди им путь в потемках.
Зачем продажных носим на руках?
А не достойных, избранных Богами,
И нет земли, а только слабых прах,
Господь, у нас же кости под ногами.
Как выбирается ворье на власти трон?
Зачем стремятся дети стать такими?
Власть у того, кто первый вызовет ОМОН.
Господь, мне стало душно в этом мире.
Как получилось что я стал писать тебе?
Господь, ты стал ответом на вопросы,
Ты проводник в моей измученной судьбе,
Господь, Отец, прости мои расспросы.
Прости за это полуночный бред,
Но ты мне нужен, нужен как подмога,
Я не прошу, я сам найду ответ,
Ты только выслушай, Господь, меня немного.
Я не прошу, я сам найду ответ...
© Copyright: Григорий Грибов, 2011
Свидетельство о публикации №111030801332
Свидетельство о публикации №111030801332
Рецензии