Пуля

Пуля задела. Я жив? Не кричи.
Может, еще подоспеют врачи.
Ты им не веришь? Есть способ тогда...
Минус – больнее, но плюс – навсегда.

Вдох, после выдох, на "раз" и на "три":
Будет не больно, раз больно внутри.
Будет не страшно, раз страшно в крови.
Думай. Прочувствуй. И переживи.

Мудрые книги твердят, что нельзя
За королем всегда прятать ферзя,
Но я отвечу, душой теребя:
Боль загони эту глубже в себя.

Будет твердить потом лысый твой врач,
Что ты себе – не ты сам, а палач,
Что тебе нужно раскрыться, лечить,
Что, как маньяк, ты кромсаешь в ночи

Всю свою жизнь, свою душу, скелет,
Что терапией за несколько лет
Можно добиться нелепых высот!..
Всем поделившись, лишь наоборот

Раны разлижешь. Заразу впустив,
Вместе с гангреной на аперитив
Ты запьешь пулю, что выпустил в лоб.
Дальше тебя ожидает лишь гроб.

Так что запри эту мерзость в себе,
Кто виноват - ведь неважно судьбе.
Важно теперь, что ты болен всерьез
Даже по литрам исплаканных слез.

Вытащи пулю, на шее носи.
Сил не хватает? - По той же оси
Высади снова, ведь рана что плеть:
Лишь перед смертью закончит болеть.

Просто не думай, что дальше со мной,
Справишься с болью – и значит, герой.
Мне не впервой, даже крови не жаль!..
Что ты? Не выживу? Ну, не печаль...