Утро в Париже

Рука весны, толкает к революциям французов.
Встаёт на баррикады сброд головорезов
поправив аленький берет и подтянув рейтузы,
поют. Нет ничего, кровавей Марсельезы.
Как велико желание, быть у бури в сердцевине,
болезнь картохи, голод, люди озлобели..
Башка Людовика болтается на пуповине,
о мостовую шпагу вострят возле Ассамблеи.

В один прекрасный день, точнее утро, в феврале,
сидел в Париже, по теплу следя за солнцем,
которое, орлом нацелясь в крем-брюле
в кафе «Bourbon» сияло мне в оконце.
Тут запах кофе движется быстрей грозы.
Ем вафли трубочкой, как стенку Колизея.
О дай вам Бог, жить так, как тут низы
на баб французских целый день глазея.

Где океана нет - приветливое небо.
Луна забыта и висит с полдня...
Под взбрыкивание хорошо поджаристого хлеба
в неспешном городе, идет колбас резня.
Среда. Базар ютится под метромостом,
распространяя запах моря, а не рыбы,
кто шевелился в чём, но большинство хвостом,
а перепрыгнув за прилавок, попадешь в Карибы.

Окрестности, по красоте своей, они
могли б сравниться, разве только с Лувром.
Величествуют камни, посильней любой брони
поскольку их блюдут карабинеры утром.
В квартале заперт сумрак, секретарши взор
в окне напротив, пялиться наскучил.
Вокруг, игрушкой маленький забор
и в маечке кобель в воде, с рекламы Gucсi.