Как хотелось бы мне написать про Любовь.
Про Большую Любовь, настоящую.
Только сердце никак не разгонит мне кровь:
Позабыл я то чувство бурлящее.
Написать о друзьях, самых верных друзьях,
Чтоб в разведку не страшно с которыми.
Только дружба разбилась моя в пух и прах:
Разошлись мы все в разные стороны.
Написал бы про дом, где уют и тепло,
Пахнет свежим обедом и выпечкой.
Только в доме таком не гостил я давно:
Всё чужие дома да на выселках.
Написал бы про лето – за окошком зима,
Про погоду – кругом всё ненастье.
Про веселье хотел написать, да тоска
Разрывает мне душу на части.
Как хотелось бы мне про Любовь написать,
Про друзей, и про дом, и про лето.
Только грустный рассказ получился опять.
Ты прости, мой читатель, за это.
На душе холода, больно кошки скребут,
Всюду тьма, куда глаз я не кину…
Будет всё: И Любовь, и друзья, и уют,
Только надо прожить эту зиму.
Грустный рассказ
© Copyright: Олег Чебыкин, 2011
Свидетельство о публикации №111030708393
Свидетельство о публикации №111030708393
Рецензии