Утро

Грачи  крестами  рухнули  на  брошенное  поле,
С  туманом  близоруким  обнялись  кусты,
Небо – молочное  бельмо,
Лишь  где-то  плачут  брови,
И  ветер  чуть  колышет  туманные  мосты.


Рецензии