И когда меня снова исполосует чужое слово,
Я буду лежать в постели
И втаптывать в песок мысли,
Выброшенные на берег
Волнами моей обиды.
Но все не втопчешь.
И я скажу: Простигосподи, какого черта?
Дай же мне карту,
Такую карту,
с которой можно точно свериться:
Вдруг какая-нибудь часть жизни была прожита мною случайно?
Как лишний пройденный километр
после нужной развилки.
Но Простигосподи молчит.
И даже не посылает к черту
За этой картой.
Он терпеливо ждет, пока мой песок поглощает все эти мысли.
И я засыпаю и просыпаюсь от поцелуя.
Так не целуют спросонок, но так целуют,
когда приносят
запах дороги
и остаются надолго.
на очень долго.
И я догоняю, что этой карты не существует.
И слава Богу.
о том, почему полезно втаптывать в песок мысли
© Copyright: Евелина, 2011
Свидетельство о публикации №111030700217
Свидетельство о публикации №111030700217
Рецензии