И глас его во тьме ужасней рыка был
И адский конь его копытом землю рыл
Когда с оружием своим он шел на поле брани
Такого не удержишь в вражьем стане...
Сто лет уж бродит он по свету
И жизнь его - всегда последняя ночь лета
Однажды лишь сошел с тропы своей
И нет пути назад ему теперь
Сквозь чащу продирается с трудом
И лес его дремучий стелется ковром
Ни края, ни начала, ни конца
Но ни найти нельзя, ни спрятать беглеца
Остался тенью он на свете
В своем воспоминании о лете
Не увели его с кружной дороги
Свели с тропы в могилу ноги...
Хозяин Винланда, памяти P. Steele
© Copyright: Заяц Анна, 2011
Свидетельство о публикации №111030607413
Свидетельство о публикации №111030607413
Рецензии