Чайные церемонии

 
 
Часть первая
*****
Знаешь, мне тут вчера привиделось невзначай
(Что только к ночи в голову не придет!) –
Будто бы ты мне пишешь: «давай, приходи на чай,
У меня тут молочный улун и таежный мед»…

Я, конечно же, будто бы рада, конечно же, прихожу…
Добираюсь по самой короткой из всех дорог.
Вот перед дверью твоей дыханье перевожу -
«Ну, чего ты стоишь-то, переступай порог»…

Солнцем нагретый, пол еще помнит мои шаги,
Вздрагивает, тихо вздыхает, но не скрипит…
Внутренний голос шепчет: «не поздно еще, беги»
А ты: «кажется, чайник уже кипит».

В комнате происходит импульсный переменный ток…
Ты закрываешь крышку, шутишь, зовешь на «вы».
Я же чувствую, как внутри пульсирует кипяток,
Будто ты меня заварил, а не горсть ароматной травы…

Ты говоришь: «ну, давай, поделись -
Все ли в порядке, как там идут дела?»
Я же смотрю, как чайный скрученный лист
Раскрывается под водой... так и я - от твоего тепла…

Я бы что угодно тебе, наверное, рассказала,
Кроме того, как накатит, и я по тебе скучаю…
Так что лучше буду смотреть, как твоя пиала
Наполняется ароматным зеленым чаем…

Как твоим уютным ладоням, ее держащим,
Постепенно становится горячо…
Чтобы четко представить, как в настоящем
Эти же ладони держат мое плечо…

Чтоб ароматным зельем
В чашку твою струиться,
Чтобы ты мне поверил, как это –
Мне каждой ночью сниться,
Чтоб ты делал очередной глоток
Осторожно, ни капли не проливая,
Подниматься легким облаком в потолок,
Чтобы греть тебя, не остывая…
Говорить с тобой, не смолкая…
Говорить с тобой очень долго…
Говорить с тобой языком чая…

Рассказать, как ты все еще дорог…
Рассказать, как я все же скучаю…

                Ирина Миронова  /

Часть вторая
*****(Женские стихи)

И когда чайник уже совсем остыл…
И, одевшись, перешагнула порог…
Мысль пришла мне про «алаверды» -
«Может, завтра – ко мне на чаёк?

Мне прислали друзья из Китая
Чай божественный…ну, соглашайся»…
Замерла я, ответ ожидая…
Про себя, как молитву, - решайся…

 Как же ты изумлённо смотрел…
Что, не ждал от меня приглашенья?
И тогда, как контрольный выстрел:
«А ещё у меня – варенье!»…

P.S.
Вот так – сон… «чёрт-те что» приснилось…
На столе – две немытые чашки…
Сигарета ещё дымилась…
Жизнь опять «играла в пятнашки»…

                Сергей Можаев