Он дом себе уж не построит...

Он дом большой построить мог,
И сад вишнёвый посадить,
И сыновей, не меньше трёх,
Он мог бы запрасто растить.

Но он сегодня весь трясётся,
Что страшно на него смотреть,
И просит шприц, чтоб уколоться,
Чтоб от дурмана забалдеть.

Всё по карманам шарит мелочь
Отводит в сторону глаза,
А на лице такая немочь-
Похож совсем   на мертвеца.

А ведь каким он рос мальчишкой-
Весёлым, радостным, смешным,
Спешил всегда куда-то с книжкой,
Был заводилой озорным.

Он маме помогал по дому,
Сестрёнку в садик провожал,
Но кто-то подтолкнул к дурному,
И парень наркоманом стал.

Ему сейчас никто не нужен,
Ни дом, ни мать и не сестра,
Ему на завтрак и на ужин ,
Лишь дурь в пакетике нужна.
 
Уж не построить ему дома
И сыновей не  народить,
Он разве сможет по-другому
Теперь на этом свете жить

А сколько их уж на погосте-
По ком родители рыдают,
Ведь смерть без жалости  их косит,
И счета им никто не знает.