Душа

Она просыпается раньше меня,
Ночные усвоит уроки,
Подтянет пружинку грядущего дня,
Припомнит вчерашние строки,
      О снах предрассветных просмотрит отчет,
      С дневного светила чехол совлечет,
      Крутнет аэробики ролик
      И молвит, – Вставай, меланхолик!
Вставай, меланхолик, подуй на ладонь,
Пуста и суха ее чаша.
Поленьев подбросишь в холодный огонь
Идей и наитий вчерашних,
      Затянешь на кисти часов ремешок,
      Кофейные зерна сотрешь в порошок,
      Вздохнешь, и как шубертов мельник
      Нырнешь с головой в понедельник.
Вращаются мерно колесики дня,
Часы измельчая в моменты.
Душа в эмпиреях. Ей не до меня –
Другие у ней конфиденты.
      Здесь пыль покрывает магнолии лист
      И «боинг» взрезает небесный батист,
      А там, где она пребывает,
      Мгновенья на флейтах играют.
Под вечер она возвращается в дом,
Сыта искривленным пространством.
А я коченею над чистым листом,
Своим одержим  окаянством.
      Ей тексты мои не пристало листать –
      При ней их скрепляла седьмая печать.
      Она их заранее знает,
      И переправлять не желает,
Но все же позволит мне сесть в уголок
И слушать, как в сумерках чудных
Слились в нескончаемый мартиролог
Экспромты, ноктюрны, этюды.
      Их автор метался, вцепившись в рояль,
      Впиваясь аккордами в гнев и печаль.
      Он сердце в родимой земле схоронил,
      А тело в Париже, в Париже забыл.