Она не пишет больше тебе.
Больше не звонит, не ждет
Всегда молчит о том, что на душе
И даже в мыслях не зовет.
Когда играл ты с ней – она любила
Она прощала тебе все, наверное...
Свои же чувства она к тебе хранила
Приглашая к себе грусть вечернюю.
Приходил домой всегда нетрезвым
Иногда, бывало, руку поднимал.
А она тебе прощала все всем сердцем.
И ты слез ее ни разу не видал.
А она однажды не сдержалась.
Собрала все свои вещи и ушла
И к тебе вернуться не пыталась
Да и ты ее не возвращал.
Проходили месяцы с годами.
И она забыла про тебя.
Но увидел ты ее с цветами
И увидел то, что не видал.
И красивая она, в коротком платье,
Стрижка модная, блестящие глаза
Улыбается… Она одета в счастье.
И ты знаешь, что не помнит про тебя.
Ей открыли дверь в машину,
Подали ей руку… красота
И заметь – вот это – с ней мужчина!
А не то, с чем жила она.
она
© Copyright: Ника Кая 92, 2011
Свидетельство о публикации №111030602188
Свидетельство о публикации №111030602188
Рецензии