В пустой подсобке гну баранки

***      
 
                Памяти…
 
В пустой подсобке гну баранки.
Работа кажется непыльной.
Две даты на консервной банке,
Почти как на плите могильной.
 
Воспринимаю жизнь превратно
И прячу по углам акценты.
Слюною затираю пятна,
Как все друзья-интеллигенты.
 
Туда-сюда снуют миряне.
А мне, бедовому, обидно,
Что балансирую на грани,
Где просветления не видно.

*   *    *            

Черствею от потерь –
Им нет конца и краю.
Скрипучее, как дверь,
Окно не открываю.

Мне белый свет не мил.
И чёрный цвет  некстати…
Нерукотворный  мир
Чуть теплится в квадрате.

*    *    *

Всё за меня решает Бог.
Всё – вплоть до пустяков.
Он  не пускает на порог
Друзей моих врагов.

Оберегает от интриг,
От сглаза чёрных вдов.
И я вкушаю каждый миг
Плоды его трудов.
 
Вот только в неурочный час
От неземных красот,
Наверное, в сто первый раз
Меня он не спасёт. 

*    *   *

Моя совесть на редкость  чиста.
Понемногу, в разумных пределах,
 Изменяю поверхность листа,
Чтоб душа от восторга запела.

По старинке черкаю пером.
Скрип  такой,  что на улице слышно.
Не закончится это добром
Коль поэты глядят с укоризной.

Не касаюсь  возвышенных тем.
Не  пишу о плохом и хорошем.
В сотый раз от насущных проблем
Отмахнусь, как  от полчища мошек.

Всё хожу  от угла до угла –
Вдалеке от абсурдных полемик.
Удивляюсь – ну, как ты могла
Сохраниться в нелёгкое  время.

 *   *   *   

Обыденность не застит нам глаза.
Нас в трудный час переполняют чувства.
Затягиваем туже  пояса –
Хоть это  позволяет Заратустра.

Ни разу, даже в малом, не везло,
Но для себя ни крошки не просили.
Живём, как можем – всем смертям назло,
А по-другому не живут в России.