Реальность страшна, как гроза в селе.
Посредством знаков я открываю беду…
Мой друг пишет письмо навеселе,
О том, что будет гореть в аду.
Он взял очередную бутылку
В трактире у пьяного хозяина.
Он обнажил свою злую ухмылку,
Стыдясь своего займа.
И он в пять глотков осушил тару,
Не боясь прихода чертей.
Он проклял свою очевидную кару
В компании убийц и ****ей.
И он танцевал безбожно,
И лапал пьяных девиц.
И радость показывал ложно,
Среди дураков и певиц.
А когда плясать надоело,
Он достал из штанины нож.
Так дрожало пьяное тело,
Так воротило от всех этих рож.
В алкоголе мы все ужасны,
В алкоголе мы все не о чем.
И если по трезвому сны твои ясны,
То чем по-пьянее им бить ключом?
Посредством знаков я открываю беду,
Одиноки сии констатации..
Я, словно, связист, что в бреду
Не может найти рации...
(6 октября 2009 г.)
Связист, что в бреду не может найти рации...
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111030502368
Свидетельство о публикации №111030502368
Рецензии