Как надоевший саван
Снег прошлогодний сбросив,
Сгинет трава-отава,
Скошенная под осень.
Хочется пить чернила,
Только и март - просрочен...
Старым болотным илом –
Каждое «Авва, Отче...»
Вечное это «Авва...» -
Милостынею нищих -
Выторгованной славой,
Вымоленною пищей,
Гомоном стай грачьих…
Скачешь... Да всё - мимо...
...Я ведь люблю и значит -
Просто неуязвима...
Значит
© Copyright: Людмила Мигунова, 2011
Свидетельство о публикации №111030502229
Свидетельство о публикации №111030502229
Рецензии