Ода цикаде

           О Д А     Ц И К А Д Е .


                Кате   Чаусовой

Протяжный, безумолчный стрекот ночи,
Вопль наслажденья на окрестный мир,
Из века в век кричащий, что есть мочи:
" А жизнь и есть тот бесконечный пир!"

Тот стрекот знал захватчиков в походах,
Паломников, купцов и циркачей,
Репатриантов, рожениц при родах...
Был общей песней и при том – ничьей.

Чему они так радуются сдуру?
Чью песнь поют через посты границ?
Упрямый крик без нот и без культуры...
Но я готов пред ним склониться ниц.

Четыре года крохотной личинкой
Во влаге, гнили, в полной темноте...
И тридцать дней свободной балеринкой,
Под сладким светом солнца на земле.

И плоть её четырежды сменилась:
Личинка- гусеница- бабочка и вот
Цикада, словно чудо, появилась
И песню своей радости поёт.

Бросая вызов упоенью ночи,
Смеясь над пеклом выжженой земли,
Поёт немолчным звуком, что есть мочи,
И ей плевать, что скажут муравьи.

Не так ли Человек миры меняя,
Меняя суть и форму бытия,
Своей душою жизнь осеменяя,
Хранит извечно собственное Я.