Она

Она... Опять она перед тобою,
И мир весь растворен в её глазах:
Как будто их вот-вот она закроет,
И всё исчезнет, превратившись в прах.

Она не доверяет первым встречным,
Но каждый день, снимая свой наряд,
Она клянётся чем-то бесконечным,
И страстью вновь наполнен нежный взгляд.

Она тебе бесчётно изменяет
С игривым маем на виду у всех;
Целуя солнце в губы, засыпает
В постели жаркой от объятий тех.

Ты ждёшь её, она же рядом где-то.
Ты видишь сны: она в них хороша.
Скрывая в темноте свои секреты,
Стремится к ней мятежная душа...

И растворяясь в образах знакомых,
Она опять придёт к тебе весной
Прохладой мимолетной, невесомой
Дотронется... и снова на покой.

Она играет на виолончели,
Перебирая струны невпопад;
Застывшие слова в твоей постели
Хранят её кофейный аромат...

И поедая пухлыми губами
Все твои чувства, за большим столом
Она прольётся светлыми стихами
На лист бумаги под твоим пером.

Она - богиня! Или дьявол, может...
Навеки с ним она обручена,
Но у неё есть недостаток всё же:
Она чужая... Не твоя Она!