Ступор
Ржавеют клещи, теряется однородность
краски на заборе, и сам забор,
щербатый с некоторых пор.
Вдруг не вышел из штопора самолёт.
Кенарь недавно пел. Уже не поёт…
Друг, тенор, быстро понял, что влип:
Тембр чистый съехал на грязный хрип.
Время не щадит потолки и пол.
Из стариков - прибавляет в цене «Лес Пол».
Фаберже винтажный, да Пикассо
перетянут чашу любых весов.
«Всё тлен!» – с похмелья, изрек мудрец.
Очередными нетленками творец
поразить рад редакторский сброд.
«Это плагиат!» – возразил урод,
крайний справа, первый из тех орлов,
кто имеет право клевать улов.
Только дай: бьёт без промаха - влёт!
До чего творца довёл «арт-налёт»!
Он не стоит выеденного яйца!
До зелёнки-белочки! До конца
самого божественного из начал.
…сплыл творец. Отмучился. Замолчал.
- Что со мной? Вид у меня негодный:
я рябой, немолодой, не модный;
глуховат я и подслеповат…
…гад…!
Свидетельство о публикации №111030406211