Где мольбы остаются, лишь, робким светом небес –
Преисподняя «сегодня» кажется чуть-чуть милее.
Ранний час еще медлит поднять молочный завес,
(а и вправду, ведь, - утро вечера – мудренее),
Ибо, ему - ни к чему: маскарад,
Пустые признания, грехопадения,
Крысиная лесть, черной корысти базальт,
Лоск, шик, лжечарующее волнение…
Трепет, которым правит древний инстинкт,
Невольно сближающий сирые души,
Они ж – только маятся, ширя границ лабиринт,
Всей несвязной брехни,которую терпят уши.
Утру не важно: кто ты, каков твой ранг,
Где ты блудил и кутил под шелест банкнот.
Оно – тянет к тебе свой лик сквозь облетевший парк,
Сквозь партитуры, пляшущих в воздухе нот.
Оно – вглядывается так глубоко в тебя,
Что воображалка кричит: «А-а-а,невозможно!!!»
Улыбаясь всему, иронично шутя,
Утро плоть обессилит под эфир сквозняков без легкости ложной.
01.12.2010г.
Утро
© Copyright: Максим Чернов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111030405379
Свидетельство о публикации №111030405379
Рецензии
