Вот уж март...

Посреди холодов ветер злою собакой рычит,
И стеной окружили сугробы периметр газона.
В голове калькулятор включаю,
                пусть он поскорей отстучит:
Сколько там еще ждать до начала степного сезона?

Маята и заботы из плена меня отпускать не хотят,
С головой погружая порой в недосып и усталость,
Одолею я их «одной левой», как хилых котят:
Пусть мне за 60-т – это все ж никакая не старость.

И уж, коль не спешат бег умерить гормоны в крови,
Отчего же лопатою не помахать на раскопе?
Ты, удача, меня под крылА свои в Крым призови,
Чтоб писались в палатке стихи,
                «нАзло их буржуазной Европе».

И пока сестры-мойры прядут жизни нить,
Я, надежду на счастье еще до конца не утратив,
Экспедиции верность готов до упора хранить…
Отступать и сдаваться? – Да что вы, с какой это стати?!

Вот уж март наступил, оделяя нас первым теплом,
И сугробы, скукожившись, тают на кромке газона,
И на солнце капель слезы льет за оконным стеклом,
Хоть оплакивать зиму ей нет никакого резона.

04. 03.2011 г.