Над могилой Волошина ветер...
Коктебель закрывает сезон.
Дух поэта мятежного светел
и целебнее мне, чем озон.
Здесь рождается слово из слога,
бессловесных ночей маяты.
Коктебель - мне подарок от Бога,
исцеляющий от немоты.
Здесь исхожены мной все тропинки:
в Феодосию, на Карадаг...
Здесь Волошин - скала, не с картинки,
смотрит в море, как Маркс, бородат.
Моря, гор и степи триединство.
Лёгкий бриз, шелест волн, дикий пляж -
рай земной для беспечных нудистов,
что стыду предпочли эпатаж.
Эти горы и степи, и солнце,
море чище прозрачней слезы,
Каберне-изгоняющий стронций,
пьяный сок виноградной лозы
Как краплёная карта в колоде,
дни из прошлого - рая модель...
Вдруг явились ко мне через годы
счастьем солнечным, сном -Коктебель...
Осень в Коктебеле
© Copyright: Ираида Потехина 3, 2011
Свидетельство о публикации №111030400505
Свидетельство о публикации №111030400505
Рецензии