На круги своя

Холодный туман обращается в морось.
В погоде – едва ли признаешь весну.
Резонно смиряя весёлую скорость,
Машина взбирается на крутизну.

Пейзаж за окном запотевшим – нечёток,
И ветер с мотором поют об одном,
И скрежет по стёклам натруженных щёток
Дробит эту музыку, как метроном.

Какие знакомые, горькие дали!
И память о вёснах, и призраки зим...
Я еду туда, где не раз меня ждали,
Чтоб встретить, зажечь – и отторгнуть засим.

И, зная тому ожиданию цену, –
От благ, от спокойного в общем житья
Душа устремлялась к опале и плену,
К неволе и боли – на круги своя...

Сгорала, презреньем себя же клеймила –
И, выжата, выжжена, снова ползла
Назад, где спокойно, безбедно, немило –
И нового зова уже не ждала...

Но в тихом уюте, в разумности здравой,
Едва отдышавшись, забыв, поостыв,
Опять трепетала, заслышав лукавый,
Проклятый, родной, вероломный призыв...

И вот уж, глядишь – занялось, загорелось,
Идя по пятам, настигая везде...
Чего же вы стоили, опыт и зрелость,
Пред вечной, безудержной тягой к беде?

Как страшно, смешно, как давно это было!
И вот он – садняще-знакомый простор,
И вновь – с одержимостью юного пыла
Машина взбирается на косогор...