Вино по телу разнеслось,
Меня печаль вновь оковала.
И сердце биться перестало,
Упал я на пол и затих.
Душа ушла, остался стих.
Так сладко раньше было в мире,
Не то что гадко в том сортире,
В котором нынче мы живем.
Творить устал я каждым днем.
Но ты мне больше чем сестра,
Нужна как кровь, моя душа.
Мы не родные, ну и что
Я больше брата, никого.
Ну что ж удача не по мне,
Я с детства думать не умел.
И стал поэтом для себя,
Мне говорят это судьба,
Я стал таким как быть хотел
Но все же выйграть не сумел.
И все закончил мой расстрел.
И я упал от ваших стрел.
слабость..
© Copyright: Андрей Кома, 2011
Свидетельство о публикации №111030404442
Свидетельство о публикации №111030404442
Рецензии