С. К. Не весна

Февраль ушёл. Но хочется вернуться
На час, на миг, на краткое мгновенье,
И в том, что он дарил мне, захлебнуться
И смыть поток тоски в стихотвореньях.

Не хочется в весну. Пускай вернётся
Врачующий мне душу вьюжный ветер.
Пускай в ночи хоть кто-то отзовётся,
Ведь, кто-то ещё жив на этом свете?..

Прокатится весна, за нею лето -
Сезоны не мои. И ноет слева.
Осталась с февралём в далёком "Где-то"
Забытая всем миром Королева.

И в замке изо льда замёрзло время,
Но смотрит фильм она из сновидений,
Как счастлива была когда-то с теми,
Кто зиму променял на день весенний.

***

Снег...Чёрными хлопьями на мёртвые тротуары.
Сливается с временем. Бьёт по щекам ознобом.
Это весна. Заберите её. И даром
Мне не нужна. Мне бы так: босиком в сугробы.

Свет...Разливается медленно из-под масок,
Тех, что зима расколола морозами-молотками.
Жизнь - сплошное сумасшествие чёрных красок,
Грань - между письмами и звонками.

Март...Суетой ненужной под кожу вливается.
Прочь прогоняю картинки, в мозгу кипящие.
С хрустом сердечный лёд на куски ломается,
Дни как мираж - так красиво-ненастоящие.

Снег... Чёрными хлопьями на мёртвые тротуары.
Пусть. Такая погода по нраву таким заблудшим.
Слепят глаза зеркала и ночные фары.
С неба снежинки...Наверное, чьи-то души...

***

Не привыкаю. Я почти почти привыкла
К тому, что на земле исчезли звуки,
К тому, что Тишина опять возникла,
К тому, что есть лишь слёзы и разлуки.

К бессмысленному бегу серых буден,
К размытому весеннему пейзажу,
К тому, что наплевать на то, как труден
Мой новый день. К тому, что только сажей

Рисуется весна в моём альбоме,
К тому, стало вечным ожиданье,
К тому, что мне так пусто в этом доме,
И огонёк не радует мерцаньем.

К тому, что на окне моём поникла
Цветущая когда-то орхидея.
Не привыкаю. Я почти привыкла...
А вот забыть, как видно, не сумею...

***

Старое перо можно выправить,
Палочка волшебная склеится,
В душу влить любовь можно литрами,
И тогда всё точно изменится.

И весна не будет ненужною,
Всё вернётся - солнце и радуги.
Снова мир наполнится дружбою
И любовью. Просто нам надо бы

Верить в то, что мы незабытые,
В то,что чьим-то светом пронизаны.
Люди - это книги открытые,
Те, что до конца не дописаны.

***