Кого мы любим, тех, из женщин,
Что чем-то дороги – какими
Словами тронуть, в день, что мечен
В календаре, восьмым… Другими,
Неужто, днями, их… не любим,
И нужен этот… Нет, едва ли…
Но иногда, коль мы забудем,
Есть этот день, чтоб нас… прощали…
Переберу слова по крохам,
Тех, что для сердца, так немного,
Почти молитвой… не для Бога…
Шепча в сердцах: «Ужасно, плохо,
Что их так мало…» Редко, видно,
Любовь нам трудно доставалась
И слов таких… нужна лишь малость,
И за неё… ужасно… стыдно…
Жаль, что и день придуман ими.
Неужто мы бы… не сумели?..
Так и остались мы такими,
Что жаждут женщин, лишь в постели…
И даже слов мы всех не знаем,
Что сочинили… покоряя,
Во всех веках, что пролистаем,
Опять найдя, одно: «…родная…»
родная...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2011
Свидетельство о публикации №111030401878
Свидетельство о публикации №111030401878
Рецензии