Без эпилога

Унеслось. Улеглось. И покой снизошел.
Только снова – бесчинство свирепого марта,
И неверный покой, как мизе́рная карта,
Под припрятанный козырь ложится на стол.

Это память сгущается, как темнота,
Лезет в окна с проворством пройдохи и плута
И – закрученный лихо, замешанный круто,
Застарелый сюжет мне читает с листа.

Изгоню её прочь! И захлопну окно.
Не хочу перечитывать горькие строчки!
Всё дописано. В главах расставлены точки.
Всё забыто давно. И в архивы сдано.

Только память врывается через порог,
Напролом, не боится ни чёрта, ни Бога,
И злорадствует: «В повести нет эпилога!
Не под силу тебе дописать эпилог!»

...Снова март – поле битвы извечных страстей,
Странный месяц, мучительный, непостоянный,
Он предсмертную лютость зимы окаянной
Чередует с  посулами добрых вестей.

Но уже предрешён неизбежный итог,
Как бы дух ни плутал, ни петляла дорога.
Сколько глав ни припишешь – всё нет эпилога.
Не под силу тебе дописать эпилог...