Кольщик Виктор

Чернила. Звук машинки...
Краски. Ляп в лицо...
Кто этот невидимка
Что мне рисует подлецов...

Глаза. Что с ними...
Слепота...она моя...
Без дна искусства красота...

Плечо. Болит. И кто-то тихо шепчет...
Колонка...Тихо барахлит...

Игла. Их девять...
Что я могу ещё поделать?..

Одна рука...и нет лица...
Не видно,сука,подлеца,
Как и работ его конца...


Рецензии