Луна плеснула серебром из кубка на луга,
Забудь, мой Друг, ты обо всем, не раб ты, не слуга.
Причешешь гриву скакуну ореховым гребнЕм;
Повесив серьги из ольхи, умчи скорей на нем.
А у ворот, ни стар, ни млад прильни к родной земле,
И пусть студеная вода струится по золе
Твоих исхоженных дорог, а ты, родимый- спи.
Курган покроется травой у забытой тропы....
Рикки (02.03.2011)
ДорОгой Жизни
© Copyright: Рикки Шмидт, 2011
Свидетельство о публикации №111030201193
Свидетельство о публикации №111030201193
Рецензии