Не взлететь, не лететь тебе,
Да и мать твоя русская женщина.
Не жилось в крестьянской избе.
А во лбу не звезда, но трещина.
Опорочили грязью липкой,
Собак понавешали всех подряд.
Лишь над Русью печальной улыбкой
По сей день голос твой как набат.
«Суицид по горячке белой».
Я плюю в тех, кто думает так.
Не казнит себя духом смелый,
Так может думать лишь Родины враг!
А он Русь любил, словно день восход.
Без неё не жил, жизни не представляя,
Без лесов и полей, без озёр и болот,
Да без синего неба того, что бескрая.
Поэту
© Copyright: Сергей Дятлов, 2011
Свидетельство о публикации №111030210191
Свидетельство о публикации №111030210191
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.