Пока не успели завянуть розы,
Пока мы не стали персонами прозы,
И нас не узнали ряды организмов,
Разносчики язвы, былого ценизма.
Настольные игры масштаба планеты,
Где дети становятся новыми гетто,
Где мрамор убийства становится пиром,
Где смерть будет нашим новым кумиром.
Пусть воздух не чище табачного дыма,
Пусть ветер не ищет прощального взрыва,
На лицах домов не спадают морщины,
Искусаны локти, заплёваны спины...
В трагедиях душат счастливые маски -
Слепой кукловод потерял свои краски.
И нет в его театре теней бенефисов,
Как нет прихожан, как нет и артистов...
Пространство замкнулось на вечном этапе:
Брести в лабиринте, что в пустоше - траппер,
И звать многоликих, пресветлых, но серых,
Таких же как ты, одиночек бессмертных.
Городское Бытие
© Copyright: Сергей Ермураков, 2011
Свидетельство о публикации №111030210036
Свидетельство о публикации №111030210036
Рецензии