***

Я не такой искушенный певец, как  Вы.
Я не тащу под венец, к алтарю Судьбы –
Музу.

 Она столь изменчива и горяча,
Она, после «B-52», отплясывает «ча-ча-ча»,
Оставив у барной стойки элиту искусств. -
Карман опустел, пока те обнажали в мыслях
Божественный бюст.

Воздух стал походить на плавленый сыр,
В котором влажные рты делали сомн звуковых дыр,
Голося так и сяк. Пространство трещало по швам!
Я осип, объявляя: «White dense! Meuse a Madame»!

За роялем стали стараться в четыре руки.
Ноты «красными» гнали «белую кость», то. е., нервы -  в штыки.
И я тоже покинул сей храм через заднюю дверь,
Краем глаза, узрев, как Музе между лопаток вогнали дрель.

Организм исторгал тошнотворное месиво в ночь,
Походя в лихорадке на плоть камней мостовой. –
Избавленье ли се? Отворот ли от сглазов и порч?
Меня - клетку, из раковой области Кто рванул незримой рукой?
                24.12.10-20.02.11г.