Мы живём не долго, словно листья.
Опадаем с веток точно в срок.
Смерть рисует своей черной кистью:
Для кого-то дуло и курок,
Для кого-то яд болезни жуткой,
А кому-то лезвие ножей.
Задержать мечтаем хоть на сутки,
Завершенье бренных наших дней.
Но всему приходит своё время.
И судьбу никак не изменить.
Чтобы новое посеять семя,
Нужно место лишь освободить.
Как листва к земле летим беспечно.
В племени смертельном мы горим.
И от нас останется навечно,
В воздухе лишь чёрный, горький дым.
Горький дым
© Copyright: Смертельный Художник, 2011
Свидетельство о публикации №111030107084
Свидетельство о публикации №111030107084
Рецензии