Часы стоят.
Они ушли куда-то,
обратно, вспять,
где были мы когда-то.
В тот случай, час,
в тот праздник, ту картину,
где мы – как часть,
гнездо и сердцевина.
В ту плоскость слов,
что от часов осталась,
в ту суть основ,
что на сегодня – малость
для нас, листы
маравших, как приказы.
Зато чисты,
искушены в проказах.
В бою часов,
под сутолоку стрелок
свое число
к Илье, как рожь, созрело.
В шеренге встреч,
что вспять идет и дальше,
прервал мне речь
тот пухлощекий мальчик,
тот прототип,
кто сны плетет, который,
меня родив,
хохочет из-за шторы
мне в позвонок
и мельтешит, хлопочет.
Сигнал, звонок,
часов урочных почта.
Дрожь в маятник,
как судорога в мышцах:
я – маленький,
близ – малыши, малышки.
Часы стоят
© Copyright: Михаил Гераськин, 2011
Свидетельство о публикации №111030102202
Свидетельство о публикации №111030102202
Рецензии