Пигмалион, версия

                Подчас любовь – это просто твоя способность любить,
                а не заслуга того, кого любишь.
                Джон Фаулз, "Волхв"




Для  гетеры жадной давно не пара,
а помеха разве что на пути –
от разлук уставший, печальный, старый,
никому не нужный уже почти

но когда восхода текучий пламень
озаряет призрачный мир вокруг,
он берёт резец, и суровый  камень
под его рукой расцветает вдруг

кто ответит: счастье ли это, драма –
вдохновенья каверзного печать?
выдыхая душу в бездушный  мрамор,
в неживое жизнь свою излучать

ведь  когда они возникают, боже,
им обычно  нужен совсем другой –
галатеи  ищут себе моложе,
импозантней  или  с мошной тугой

кто не знает миф о Пигмалионе? –
да горчит реальность и  солон  труд...
но она, почуяв его ладони,
затрепещет – яблоней на ветру

...и  безмолвствуя – не спугнуть бы, тише,
на просвет от нежности истончась,
он поймёт – вот-вот – и она задышит,
потеплеет мрамор её плеча