Художник

Загорелись свечи в старом доме.
День затих. Ах, как же он был мал!
А Художник, сидя на соломе,
Все ее, Данаю, рисовал!

Промелькнула юность, как зарница.
А была ль она? Была! Как знать...
Вспомнилось, как юную девицу
Бедняку отец претил отдать.

День и ночь не мог расстаться с кистью,
А потом картины продавал.
Наяву, во сне, а также  в мыслях
Видел лишь  ее! лица  овал.

Золотым дождем хотел осыпать,
Руки, груди, нежно целовать.
Муки был готов принять, не хныкать,
За нее был жизнь готов отдать.

Как любила! Как была покорна!
От природы только вот  слаба.
Но судьба к нему неблагосклонна:
Растоптала своего раба.

Изумруды, бриллианты, и наряды...
Поражала ты, Даная, свет.
Ты Художнику была отрадой.
- О, жена моя! - молчание в ответ.

Без нее сокрыли небо тучи,
А душа во мрак за ней летит.
- Не родился бы, сынок, ты лучше!-
Он безвинно смотрит и гулит.

Жизнь без милой не имеет смысла...
- С кем я жил?! И что я рисовал?!
И слезинка на ресницах вновь повисла.
Без дыхания Рембранд упал.


(Иллюстрация взята из интернета)